Niñas de ojos grandes

Francisca siempre fue una niña muy perceptiva, podía entender las preocupaciones de todos sin que nadie se las explicara. Había heredado los ojos grandes de su tatarabuela...

Esa noche soño con su padre y se despertó abatida.
Soño que su padre perdía su libertad por unas suerte de responsabilidad que el mundo le demandaba.
Siempre lo soñaba volando, a veces en briosos Balzanes (que son los caballos mágicos de lo héroes medievales) y otras en alfombras mágicas, ya sumergido en las mil y una noches que su imaginación le regalaba.
Aunque sin duda, lo que más le gustaba eran sus cuentos, cada noche papi emprendía una aventura misteriosa y se la relataba hasta que el sueño la vencía.
Pero esa noche fue diferente, papi trabajaba y no pudo contar la aventura esperada.
Y ella presintió, en su seño fruncido, la posibilidad de perder a su héroe aventurero.
Apenas salía el sol cuándo, con sus rulos enmarañados, se metió en su cama y le dijo: “Papi, quiero que me lleves contigo”.
No puedo niña, le contestó, tengo que ir a trabajar.
“Pero papi, si tu trabajas de caballero aventurero”
Y el sonrió.
“Yo sé que es peligroso, pero sé cuidarme, ¿por qué no puedo ir contigo?. ¿Quiero saber donde vas hoy que no puedo acompañarte?, ni siquiera tengo miedo a Grendel, el Ogro malvado del país de los skyldingos”.
Así, de repente todo cambió. Las nubes se disiparon, el sol apareció radiante y su padre le dijo: “Es cierto niña, porque no vas a venir conmigo, si sólo tengo que encontrar la piedra mágica de Itchcabal, y seguro que tú la encontrarás más rápido. Vamos, dile a tu madre que te vienes conmigo”. Mientras se preparaban, comenzó a contarle cómo eran los lugares mágicos hacia los que partían y cuáles los misterios ocultos que debían descubrir. Y así riendo, partieron, besando a su madre que los miraba alejarse sonriendo y gozando de la primer aventura que compartían, la primera de millones.
Ya sentados en el avión, mirando las nubes desde arriba, Francisca le preguntó: “¿Papi, cómo te las arreglabas sin mí?”. Su padre la miró con ternura y le contestó: “No sé, ya no lo recuerdo, Panchita”.